CREATION ...

C R E A T I O N

Il y a dix ans déjà. Un feu, une lumière insoutenable, un éclair d'une intensité fulgurante ... Puis le désert, où plus jamais depuis le soleil ne s'est couché.

Tout est pourtant sombre dans la plaine quand arrivent des êtres en habit clair. Tard dans la nuit, tôt le matin. Dans la vaste zone hypodense du lobe frontal droit de Léon, une petite lame, une grande larme coule en cortical le long des parois de son âme.

Et ça fait mal. Mais il se bat. Les autres aussi. Danger. Quand ils entrent, il n'en sort pas. C'est Léon qui le dit, depuis l'antre où il parle à propos de cet autre dont il est lui-même l'hôte, mais qui lui n'entre pas. Cet autre attend, ou n'a pas le temps. Il est pourtant bien là, lui ! Qui ça ? Léon ne le dit pas.

Au début du moins. Au début du plus, il dira tout. Ca tonne alors fort et Léon donne, tout, aussi fort, juste donne, juste et bien, et ça donne à nouveau, plus encore. Car il est vrai, Léon.

Il a souffert du noir en face des hommes en blanc. Dix ans. Et aujourd'hui enfin, sa vérité à lui rejoint la Vie. Il nous prévient et nous atteint. Au travers d'une histoire où ni le blanc ni le noir ne lui résistent plus ... il nous attend dès vingt heures trente.

L é o n, d è s 2 0 H 3 0